ESTA NOCHE BUENA ...Y EL RESTO TAMBIEN

Que la navidad no exponga
un eslogan para su venta,
que se sienta donde nacen
las paces de la conciencia.

Que el escaparate sea
la mesa puesta del alma
y acojamos la gana del hambriento
con sentimiento en Noche Buena.

Que las luces no deslumbren
y la lumbre sea el abrazo
cuando los niños descalzos
no los escondan las nubes.

Que las compras no se den
por dar fe al loco sistema,
que sea la emoción desde la Fe
y humilde la Navidad que llega.

Que el árbol tenga a sus pies
las cajitas bien llenas
de paz, salud, amor y poemas
en esta Noche Buena y el resto, también.

ESENCIA

BAJO DEL CASCARÓN

Todos somos iguales sin parecernos,

todos poseemos aún en la pobreza,

no se trata de la corteza lo que valemos

ni que nos evaluemos por etiquetas.

Todos tenemos un alma bien adentro

que sobran los ungüentos del maquillaje

pues solo es un pelaje o un atuendo

y son los sentimientos quien nos hace.

Todos un corazón que late o silba,

una cachimba de humo o hierba buena,

una humana manera de hacer la vida

o una regla egoista midiendo carteras.

Todos un llanto, una risa y breve estancia

en esta tierra extraña que nos cobija,

siembra y no elijas por como se calza

y deja esa balanza que escrutinia.

Todos nacemos desnudos y ese es el don,

bajo del cascarón sentimos lo mismo,

hazte socio del altruismo del corazón

para ver el color que embellece los sentidos.

Esencia.

EL CORAZON DE NIÑO

Que nada rompa el corazón de niño que llevamos dentro,

que su cuerpo quede inmune a la sensatez

si esta se viste pez que se escurre de los sueños

para anclarnos a un suelo que nos ahorque la Fe.

Que no mutilen las impulsos que impulsan a soñar,

que volar no sea solo producto imaginario,

que siga en nuestro diario habiendo travesuras

y la culpa de cumplirlas el sabor de necesitarlo.

Que hayan toboganes en nuestro corazón

dnde tirar a larazón que razone si nos vale,

que reirnos forme parte ineludibe de la voz

y repique el tambor en cualquier tarde.

Que no ejerzan los sentidos sin sentimientos,

que los cuentos que latimos acaben feliz,

que no vengan a impedir que en mi paseo

me tire al suelo descalzándome a reir.

Que nada rompa el corazón de niño que nos protege,

y se respete lo respetable de cada sueño.

que no nos anclen al suelo con estas ganas de volar

que nada hay como soñar libres y despiertos.

Esencia

EL PRECIO DE DAR EN EL BLANCO

Un rey, que en su carruaje pasaba por un pueblo, observó una flecha disparada exactamente en el centro de un blanco, que era el círculo dibujado en el tronco de un árbol.
Intrigado, se dió cuenta que además había en varios sitios otras flechas disparadas, todas con la misma precisión en el centro del blanco. Sorprendido por la habilidad del arquero, mandó a sus pajes a buscarlo.
Después de algunos minutos encontraron al autor de los certeros disparos. Se trataba de un niño de no más de doce años.
- ¿Eres tú el hábil arquero? -preguntó el rey.
- Si, -respondió el chiquillo.
- ¿Cómo haces para ser siempre tan certero en tu puntería? preguntó de nuevo el rey.
- Es muy simple, -dijo el muchacho-, primero disparo la flecha y después dibujo el blanco alrededor de ella.
Piensa por un momento si hacemos eso en nuestras vidas con las personas que nos rodean.
A veces juzgamos basados en nuestros prejuicios, les decimos a todos nuestra opinión y después buscamos cómo justificar nuestras ligerezas.
- Primero disparo y después pregunto -
A veces cometemos errores o maltratamos a los que nos rodean. En vez de aceptar nuestra responsabilidad, nos ponemos a la defensiva y tratamos de justificar nuestra actitud.
¿Cuánta energía de vida desperdiciamos justificando actitudes con las que sólo pretendemos cubrir nuestros errores, miedo o inseguridades? ¿Cuánto daño innecesario nos causamos a nosotros mismos y a quienes amamos? ¿Qué precio pagamos con estas actitudes…?
Sólo por hoy elige pensamientos y actitudes positivas… ¡Notarás la diferencia!

Sacado de la Red

PROFESIÓN MADRE

Meses atrás, cuando recogía a los niños del colegio, otra madre a la que conocía bastante bien, se me acercó. Estaba muy indignada.
- “¿Sabes lo que tú y yo somos?” me preguntó.
Antes de que yo pudiera darle una respuesta, la cual la verdad no sabía yo cuál era, ella me empezó a contar la razón por la cual me hizo esa pregunta.
Parece que recién venía de renovar su licencia de conducir en la oficina de tránsito . Cuando la oficial que tomaba los datos, le preguntó cuál era su ocupación, ella no supo qué responder.
Al percatarse de esto, la oficial que tomaba los datos le dijo: – “A lo que me refiero, explicó la oficial, es a si usted trabaja o es simplemente una …?”
- “Claro que tengo un trabajo, le contestó, soy una mamá”.
La oficial respondió: – “No ponemos mamá como opción, vamos a ponerle ama de casa. ” – fue la respuesta enfática de la oficial.
Yo había olvidado por completo la historia, hasta que un día me pasó exactamente lo mismo. La funcionaria era obviamente una mujer de carrera, eficiente, de mucha postura, y tenía un título muy despampanante que decía “Interrogadora Oficial”. – “Cuál es su ocupación?” me preguntó ella. -
Le respondí: “Soy una Investigadora Asociada en el campo del Desarrollo Infantil y Relaciones Humanas.”
¿Qué me hizo contestarle esto? No lo sé. Las palabras simplemente salieron de mi boca. “La funcionaria se detuvo, el bolígrafo quedó congelado en el aire, y me miró como si no hubiese escuchado bien.
Repetí el título lentamente, haciendo énfasis en las palabras más importantes. Luego, observé asombrada cómo mi pomposo anuncio era escrito en tinta negra en el cuestionario oficial. -
“Me permite preguntarle, dijo la funcionaria, con un aire de interés, ¿qué es exactamente lo que hace usted en este campo de investigación?” Con voz calmada y pausada, contesté: -
“Tengo un programa continuo de investigación (qué madre no lo tiene) en el laboratorio y en el campo (normalmente me hubiera referido a lo anterior como adentro y afuera).Estoy trabajando para mi maestría (la familia completa) y ya tengo cuatro créditos (todas mis hijas).
Por supuesto que el trabajo es uno de los que mayor demanda tiene en el campo de humanidades (¿alguna madre está en desacuerdo?) y usualmente trabajo 14 horas diarias (en realidad como 24).
Pero el trabajo tiene muchos más retos que cualquier trabajo sencillo, y la remuneración es más que solamente económica, también están ligadas al área de la satisfacción personal”.Se podía sentir una creciente nota de respeto en la voz de la funcionaria, mientras completaba el formulario.
Una vez terminado el proceso, se levantó de la silla y personalmente me acompañó a la puerta. Al llegar a casa, emocionada por mi nueva carrera profesional, salieron a recibirme tres de mis asociadas del laboratorio, de 13, 7, y 3 años de edad.
Arriba yo podía escuchar a nuestro nuevo modelo experimental en el programa de desarrollo infantil (de 6 meses de edad), probando un nuevo programa de patrón en vocalización. ¡Me sentí triunfante! ¡Le había ganado a la burocracia!Había entrado en los registros oficiales como una persona más distinguida e indispensable para la humanidad que sólo:
“una madre más”
La maternidad… carrera más gloriosa. Especialmente cuando no se tiene un título en la puerta.

Sacado de la Red- desconozco autoría.

SOLDADO INSOLIDARO

Lleva en sus casquillos la metralla

que estalla entre corbatas de un burdel,

aquel que por codicia se regala,

aquel al que resbala quien prescinde de él.

Tiene en su gatillo siempre un dedo,

sin más credo que las tablas de multiplicar,

mirando desde su altar al resto,

sumando ego, restándose de la humanidad.

Es fusil cargado de un sistema,

condena en vida propia donde nada pertenece,

visiones que acontecen por eslogan y por lema

sin más poema y alma que la cuenta cuanto crece.

Uniforme de soldado insolidario,

abecedario para incultos de sentimientos,

cimientos de un muro lapidario,

rico solitario con la pobreza en sus adentros.

Arsenal de las apuestas a galanes,

infames de sonrisas maquilladas,

boutiques asaltadas por muñecas andantes,

cuerpo de rey en yates sin abrazos ni palabras.

Moneda que se compra, se vende y se trafica

edifica las torres más endebles,

se privan del pesebre donde el hombro se arrima,

donde prima la sensibilidad y la verdad de la gente.

Esencia

POETA ES SER VOZ

Poeta es ser voz y letra tejida en sangre...

Que no llore la poesía
burla ni maltrato,
que no sea un contrato
ni una falda subida,
que quepa en sus avenidas
la escala de los valores
y sea el arte noble
vírgen de dictados,
soltura de sus trazos
y firmeza de roble.

Que ninguna lluvia barra
la cara blanca de sus letras
y siga siendo poema
en bolsillo o en pizarra,
que sea voz que ladra
tanto como latido
y no siga más camino
que el que la sensibilidad marca.
Que no quepa inquisición
ni juzgados de guardia
que condenen una falta
y no premien el corazón.

Que nadie apague la voz
al poeta de los sueños
ni al que grafita en el metro
o se esconde en un cajón,
que poeta es ser voz
y letra tejida en sangre,
aunque la métrica falle
y acierte con su calor.

Esencia

ANOREXIA

No es más que un vaso lleno de dolor

la insastifacción en pellejos vacíos,

el perpetuo frío descuartizando la razón,

el corazón ahuecado en un poster tendido.

No es más que un hilo descosido,

un latido deslihachado del entorno,

un no me conformo conformándose al destino

cuyo ruido resuena desde un pozo.

No es más que la misión compulsiva

a desprenderse de la vida entre sus huesos,

a dejar de tener sueños y ser pesadilla,

a arruinarte chiquilla sin saber del juego.

No es más que el suicidio del espejo

del perverso sistema que nos talla,

y se falla creyendo que es alimento

cuabndo cierto es que comerlo, mata.

Esencia

SIN PALABRAS

ZONA CERO

A ras del cielo donde los sueños sueñan llegar,

donde la paz agita sus alas en vuelo,

donde el terreno es aire que respirar,

donde amar es el primer madamiento.

A ras del cielo donde las vistas son a color,

donde el corazón agita su pañuelo

saludando, sonriendo, sintiendo fervor

creyéndose rey sol ante los astros del suelo.

A ras del cielo fuera de su tangente,

deudas pendientes cobradas en sangre,

cráter donde quemar a tanta gente

ajena inocente a las guerras de los cobardes.

A ras del cielo nada es lo imaginado,

humo que a tragos sepultó las sonrisas,

intoxicó la brisa y su extraradio

tiñendo el calendario con su fecha suicida.

A ras del cielo no hay derechos humanos

ni siquiera un milagro que llegue puntual,

un atropello a la yugulal ha desangrado

al mundo incompensado por su azar.

A ras del cielo arden las impotencias,

sin la solvencia de ningún rezo,

corazones muertos entre escombros de vergüenza

obligados a guerra con la paz en su pecho.

A ras el cielo se extienden las tumbas,

quedaron sin luna, sin soles, sin sueños,

son humo de ciegos y política absurda,

son bruma vagando y son, zona cero.

Esencia

COMO PAJAROS EN EL CIELO

Fusiles con voz propia

pidiendo legitimidad

una crueldad indómita

que corta venas sin piedad.

Sulfuran la tinta de estos versos

como cercos aniquilando sonrisas,

brisas de pólvora en los cielos

donde los sueños huyeron con prisa.

Combates al pueblo

en el negro lutode las pieles

que fieles caen al suelo

de los sangrientos crueles.

Jardines cadáveres,

valles de cuerpos desgajados

violados por su propia sangre

en ese combate inhumano.

Vísceras en munición

de la sinrazón con manos

del poder mundano y su clon

y sus malnacidos disparos.

Como pájaros en el cielo

alto al fuego y sus salivas,

que más vidas no fenetren su vuelo,

ni más sueños pierdan su salida.

Mis tintas de espanto y repulsa

con sus uñas en el viento,

que este sufrimiento concluya

o la lluvia nos barra de ellos.

Esencia

OLOR A MIEDO

SI ALGO INDESCRIPTIBLEMENTE GRANDE CABE DENRO DEL SER HUMANO,

SIN DUDA ES... SU ESPÍRITU DE SUPERVIVENCIA.

Hierro descuartizando almas,

llamas en balas de miedo,

credos huyendo hacia la nada,

marcas en el corazón del cielo.

Huesos desahuciados de su piel

hiel inyectada en los escombros

del groso estruendo tan cruel

que insonora a la Fe y a los devotos.

Soles expulsados de su radio,

látigos de humo arañando el cielo,

olor a miedo escampado en charcos

con el macabro poder y efecto.

Esencia

NIÑOS DE LA CALLE

Niños de la calle

al márgen de la luz,

captura en cruz

del no hay quien te salve.

Niños de lo injusto

en harapos de hambre,

callos en los estambres

sin opción de indulto.

Niños de la pena

con ojos agrietados,

dolor en los costados

de sus dos aceras,

olvido de poemas

y caramelos de pegamento

esnifando el viento

que la muerte lleva.

Niños ajados

sin cordón umbilical

ni una nana que escuchar

en sus miedos abrochados,

curtidos de palos

en un almita sin estreno

clavados al suelo

de lo explotados.

Esencia

CAYUCOS

Navegando en descapotable
sin servicio de bar ni alojamiento,
sed de futuro en agua no potable
y el miedo enllagando el pensamiento.

Cayuco a precios de cruceros de lujo
con la misma tasa tan distinto precio,
Abusivos euros pagados por el embrujo,
unos con vistas al mar, otros al desprecio.

Embarcados con diferente equipaje,
unos con trajes de gala y afán de diversió,n
otros con hambre y un neceser de coraje
buscando supervivencias con ilusión.

Mar a dentro unos dejan fotos y recuerdos
y otros ahogan sus pieles indocumentadas,
la sociedad llama locos a los cuerdos,
cayucos a la deriva, esperanzas naufragadas.

Esencia

PADAUNG

Miércoles de luna llena

presta al metal que se obliga,

a la anilla que la eleva

de su carne a la colina

donde remita su dócil talle,

donde calle el dulce beso

que sin cuello se resbale

y desangre su deseo.

Mundo de mil colores

como las flores de carne y hueso,

sonámbulos de los acordes

de tejedores de insueños,

que por dinero negocian culturas

y la fortuna de mantenerla en el tiempo.

Esencia

PADAUNG : MUJER JIRAFA

EL GRITO DEL TREN

EL GRITO DEL TREN
RABIOSA IMPOTENCIA
SANGRIENTO DESDEN
TATUA LA CONCIENCIA

UN LIENZO HORROROSO
DESNUDOS DE CARNE
NI EL MAS DICHOSO
PODRÁ OLVIDARSE

DESPERTANDO EL DIA
SE HIZO DE NOCHE
COBRIZA LA IRA
QUE NOS SOBRECOGE

SORTEANDO BACHES
SIN ENTENDIMIENTO
EL NEGRO AZABACHE
EL ENLUTAMIENTO

AGOTA EL ESPANTO
Y EL SUFRIMIENTO
CUERPOS DERRAMADOS
RAILES SANGRIENTOS

SANGRA LA PANTALLA
SANGRAN LOS OJOS
ALMAS MUTILADAS
ME ACONGOJO

NO FUE UNA PELICULA
PARA 200 DESGRACIAS
QUE FUERON VICTIMAS
DE CRUEL ARROGANCIA

ESCRIBO CON SANGRE
UNOS VERSOS BLANCOS
SE ENCOGE MI CARNE
ANTE TAL ESPANTO

ESENCIA

GRIETAS DE SANGRE

GRIETAS DE SANGRE

Grietas de sangre

como frescos al viento,

pintoresco pudridero

el lienzo que les late.
Desembarque lapa

desitegrando chapas

y huellas dactilares,

lucha cobarde

por derechos retorcidos

gritando en vacío

con el idioma del fuego

para el pacífico pueblo

que es tan suyo y tan mío.

Esencia

LA MISERIA FERMENTA

LA MISERIA FERMENTA
Habría que extender todas las ramas,

para dar por alzada la parra de la vida,

humana acometida con la uva en testamento,

un legado siniestro el vino de la mentira.

Miente el poder que bebe de botella,

miente la estrella de los Reyes Magos,

miente el solidario que hace encuestas

sin besar la tierra de los descalzos.

Calzadas en quilates de las huellas,

que pasean mascotas con diamantes,

amantes en codicias de las fiestas

sin cruzar a las aceras del empate.

Pancartas de igualdad y derechos humanos,

fumados en banquetes sin humanizar,

solidaridad entre estómagos millonarios

esquivando telediarios con su publicidad.

Voces del hambre en todos los idiomas,

carcomas en los huesos de sus almas,

que comen de la nada que tanto sobra en las normas

y el reparto de propagandas..

Huellas de lutos que celebran la paz,

pies de sal hundiendo su pena,

gratuita condena que los pisa sin mirar,

huérfanos de un pan que la miseria fermenta.

Esencia